La mirada de la querida y admirada Polilla Cubana Rosa Báez sobre nuestros Pueblos Originarios
la Nación Qom provincia de Formosa Argentina
Increíble es nuestro país, que no ha sufrido bloqueo alguno como Cuba, que ha sido bendecido por la Pacha Mama con riquezas naturales tan abundantes como mal distribuídas.
Increíble es que temas electorales permitan impunidad a un gobernador provincial sólo porque es oficialista (FPV)
Serán temas electorales solamente? y la pista de aterrizaje que vemos en la zona cercana?
Derechos Humanos con exclusiones , modelo de inclusión con exclusión de los pueblos originarios , modelo de gobernadores feudales cuidados por los cuentavotos.
Con opiniones y noticias sobre Cuba y el mundo
LA POLILLA CUBANA
Cinco siglos igual
La lucha por una tierra donde pisar firme. Donde nacer, sobrevivir apenas, morir temprano. Pero la tierra propia, donde echar semilla y que crezca la brizna como un sueño y después la hoja, el fruto, el alimento y otra vez el ciclo inexorable de la vida. Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo rojo y amarillo, manantial del veneno, escudo, heridas. Cinco siglos igual.
Casi el 60% de los pobladores de Formosa viven bajo la línea de la pobreza o la indigencia.
Gildo Insfrán gobierna desde 1995 una de las tierras más castigadas por la miseria. Entre Chaco y Formosa se amontonan los tobas. Los qom -hombres- como prefieren llamarse por pura dignidad, por esa pura dignidad por la que se sostienen en pie a pesar de la desnutrición, la tuberculosis, la sífilis, la carencia de atención sanitaria -si no fuera por los chamanes ya se habrían extinguido para tranquilidad de los buitres de la tierra ajena-, por esa pura dignidad es que rechazan el tová que le asestaron los conquistadores porque los veían frentones a esos seres extraños a los que descubrieron. Y que se rapaban el cuero cabelludo en la zona frontal cuando moría un ser querido.
Donde se acaba el país, allá arriba, está Formosa. Y los qom, seis mil familias empujadas a su propia frontera en las cinco mil hectáreas que ocupan desde la historia inmemorial. Que son propias por origen, por preexistencia, por ancestros. Los quince años de Insfrán, justicialista de cualquier gobierno -típica supervivencia aluvional de cucaracha de los gobernadores feudales argentinos- no fueron diferentes de los cinco siglos que la incluyen. Porque son cinco siglos igual. Rodeados de plantaciones de algodón que no les pertenecen. Empujados por límites cada vez más cercanos. Tal vez un día terminen abrazándose amontonaditos en una celda de selva de dos por dos, infectándose juntos de chagas y saqueos. Si no los mata antes la policía.
Es la tierra lo que los muere. Es la tierra lo que les sacan. Es su riqueza en la miseria más atroz. Es la voracidad por los algodonales y los sojales y el dedo índice humedecido que cuenta los billetes.
En octubre de 1947 cientos de hombres y mujeres fueron masacrados por la gendarmería. Los mismos que se empeñan en conservar su lengua en una tierra donde los médicos sólo hablan la propia y jamás entienden que se están muriendo y en la escuela les enseñan a Pizarro y a Saavedra en español y ellos sólo quieren ser qom, encerrados en La Primavera, donde Roberto López se prepara a ser sólo huesitos en su tumba hasta donde lo derrotó una bala de la policía.
Es la tierra. La tierra madre y cobijadora. La tierra que les pertenece. Es la identidad, esa marca a fuego en la piel ajada que todavía sopla furias de todos los tiempos. La que les quieren arrebatar, una vez más, cinco siglos igual.
Por eso cortaron la ruta. Para ser visibles una vez en la historia. Como todos los excluidos de la Argentina. Impedir el paso para decir estamos aquí, somos, nos nombramos como comunidad, como hombres y mujeres. Como niños rotos y con el futuro talado. Aquí estamos, con techos de hojas de palma. Pero vivos.
La policía desalojó a machetazos, a palos, a tiros el corte de la ruta 86. Roberto López quedó en el camino. Tenía 52 años. Gente de más de 60, con los ojos semicerrados por la atávica resignación tiene ahora los brazos azules, las piernas con círculos morados, los huesos rotos. No sólo es el hambre, la sequía impiadosa, el agua podrida, el hospital en otro mundo, la panza tomada por la gastroenteritis. También los golpes. La marca aviesa, ruin, de los golpes.
Fue una decisión política, dice el Gobierno Nacional, no reprimir la protesta social. Pero ellos no son de acá. Serán, tal vez, de todos los tiempos. O de ninguno. Son originarios que pretenden quedarse en paz donde viven desde hace 520 años. Cinco siglos igual. Son distintos, hablan distinto, creen distinto, se mueren distinto. Su corte de una ruta no es igual que otros cortes de una ruta.
Son pobres, otros, ajenos, morenos, pertinaces en una cultura que ya no existe. Que fue atropellada por la soja, los alambrados, la invasión terrateniente, el estado ciego y cómplice, el Insfrán que gobierna desde hace quince años una de las provincias más condenadas del país, el silencio de los que gobiernan y de los que quieren gobernar.
No hay multitudes ni discursos opositores ni despliegues mediáticos que pongan el ojo en La Primavera. Como insisten en llamarse, porfiados aunque les venga el invierno porque así son los qom con su tierra, aun cuando los tiraron en las celdas y el agua caliente de a baldes impedía que durmieran. Les quemaron los ranchos. Una bala atravesó a un policía que quedó muerto en las banquinas ya rojas de la ruta. Ellos preguntan qué bala. Pocos imaginan a los qom con armas de fuego. Pocos imaginan a los qom arrebatando la vida cuando sólo desean vivir la propia en paz, pisando su vieja tierra de lombrices y verdores.
“Cayó una lágrima muy grande acá en la comunidad”, dice Dalmacio y en su palabra cae el chaparrón diluvial de todas las lágrimas de la historia. En asamblea decidieron que no van a bajar el reclamo por la tierra.
Una lágrima muy grande cae de cualquier cielo. Corre por la ruta 86, como un río torrentoso.
La justicia, la policía, el gobernador Gildo Insfrán de los quince años. Ninguno de ellos podrá a balazos con una lágrima.
Por Silvana Melo.
www.pelotadetrapo.org.ar
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Brother, soy twittero, editor, fans de las lindezas como a la que le diste el asiento en el P-2 (aunque como dijo otro, prefiero darle prioridad a los viejitos), disparatado, dicharachero, jodedor, cubano reyoyo que vivió los mejores años de su vida haciendo un periódico diario de palo, luego semanario (con menos de palo, pero arcaico igual) hasta darse de narices con la web 2.0. Y juro por Dios que si no fuera porque ya hay una familia, obligaciones que también consumen tiempo y todo lo otro de un cubano normal, sin FE (y conste que es acrónimo de Familia en el Extranjero, porque me sobra la otra fé, la de creer en el mejoramiento de mi país y del hombre), daría un brazo por seguirte en esas que algunos desconocedores de lo que es este vicio llaman rutinas. De todo, lo mejor que me pudo haber pasado es que una gauchita preguntara acá en Twitter si el que dormía sobre el teclado sería su Capitán Tormenta. Ya le aclaré que no, que estaba en un error. Te llevo algunos años (cosa que por supuesto ni jugando le diré, porque abur admiración) Me encantó tu crónica. Divertidísima (aunque no entiendo qué es lo que ella no entendió de tu trabajo), pero no dejes pasar el tren muchacho, y coge al vuelo algunas de las recomendaciones que han formulado aqui la gente con sinceridad: camina, (lo de la novia infiero que ha de estar vinculado con la insistencia de revisar, revisar, revisar el correo, por eso no te lo menciono), tropieza y mézclate con el bullicio de la calle, dale oreja a cuanto chisme escuches y trata de desentrañarle los vericuetos aplicándole la teoría cubana del rumor. Ve al estadio y no esperes a que vengan con la historia del juego. Disfrútalo. No importa si es Industriales o Cienfuegos, total, Julita seguirá jalando para los Azules y te enterarás al final de su versión leonina, de eso no tengo dudas. Gracias por animarme a continuar con mis hábitos de vivir de corre-corre para cumplir con mis obligaciones (aquí tengo a mi lado, relegadas hasta ahorita, las propuestas para el primer acercamiento evaluativo de mi tropa que debe estar listo para, para… ¡¡¡mañana carajo!!!), gracias por darme el pretexto que buscaba y no hallaba al convertirme en un “animal” de hábitos nocturnos que le roba horas al sueño al punto casi ya de no conciliarse con Morfeo para dejar la vista ante el brillo enceguecedor y condenatorio del monitor. Deja que otros sufran. Quien no conoce la web 2.0 no sabe lo que es la vida. A propósito, Guantánamo derrota a Industriales 4×3, pero el juego se se acaba… hasta que no se acaba) Chaoo. Un abrazo de 243 kilómetros con olor a salitre y mar.